Peter y yo habíamos crecido en la misma casita, con un padre que arreglaba todo lo que se rompía y una madre que nunca dejaba que nadie se levantara de su mesa con hambre.
Papá murió hace ocho años.
Después, mamá se mantenía ocupada con su jardín y sus amigos de la iglesia, pero por las noches se sentía sola.
Nunca lo decía, pero me daba cuenta por lo mucho que me tenía al teléfono, preguntándome por gente que apenas conocía solo para oír otra voz.
Peter vivía a 20 minutos, pero casi nunca venía a visitarnos sin que necesitara algo.
Tenía un buen automóvil, ropa cara y un negocio que, según él, siempre estaba a un pago de irle de maravilla.
Mamá lo defendía cada vez que me preocupaba por el dinero que le había prestado.
