Durante cinco años, mi padre me cobró alquiler mientras yo tenía dificultades económicas, y llegué a resentirme con él. Después de su funeral, su mejor amigo me entregó una caja que cambió todo lo que creía saber.
Antes de que mamá falleciera, nuestra casa siempre estaba llena de música.
Papá tocaba la guitarra casi todas las noches en el sofá de la sala, mientras mamá cantaba desde la cocina.
“Vamos, amigo.”
A veces usaba una cuchara de madera como micrófono, haciéndome reír hasta que olvidaba la letra de la canción.
Vamos, campeón —decía papá, dando palmaditas en el asiento de al lado—. Te toca.
Me subía al sofá con mi guitarra de juguete, fingiendo que actuaba ante miles de personas.
Luego, cuando yo tenía nueve años, mi madre falleció y la música desapareció.
Papá guardó su guitarra y empezó a trabajar horas extras, regresando a casa agotado y casi sin hablar.
