Lo miré hasta que la pantalla de mi teléfono se atenuó.
Luego lo borré.
Dos meses después, mamá sufrió un derrame cerebral.
Tom me encontró afuera de su habitación del hospital después de que salió el médico.
Él me puso contra él.
Por un extraño segundo, el instinto tomó el control.
“Necesito llamar a mamá.”
Entonces la realidad regresó.
Mamá se había ido.
Di un paso atrás y abrí mis contactos.
“Tengo que llamar a Elaine.”
Ella respondió en el quinto anillo.
“¿Maeve?”
“Mamá murió esta mañana.”
Silencio.
Entonces la oí respirar.
“Oh, Dios.”
“El funeral es el viernes.”
“No creo que pueda venir.”
Normalmente habría dicho inmediatamente que lo entendía.
Habría terminado la conversación incómoda.
Esta vez no lo hice.
“Te quiero allí.”
“No puedo prometerlo.”
“Entonces no prometas. Sólo piénsalo.”
Ella no vino.
