Elaine llegó la tarde siguiente.
Tom la dejó entrar y luego deliberadamente nos dio privacidad.
La llevé arriba.
En el momento en que Elaine vio los sobres esparcidos por la cama de mamá, se detuvo.
“¿Los encontraste?”
Me giré.
“¿Lo sabías?”
“Esos no.”
Se acercó y recogió una de las tarjetas de cumpleaños.
“Yo también tengo una caja.”
La miré fijamente.
“¿Una caja de qué?”
“Cartas a Doris. Tarjetas navideñas. Tarjetas de cumpleaños. Cosas que escribí pero nunca envié por correo.”
“¿Por qué?”
Elaine miró hacia abajo.
“Porque cada vez que terminaba uno, me la imaginaba devolviéndolo sin abrir.”
Apenas podía creer lo que estaba oyendo.
“¿Entonces ustedes dos pasaron once años escribiéndose sin siquiera hablar?”
Su boca se apretó.
“Aparentemente.”
Empecé a clasificar las tarjetas de mamá por año.
Elaine me miró.
Entonces de repente preguntó:
“¿Recuerdas cuando te llamé hace cinco años el día del cumpleaños de Doris?”
