Se quedó rígida entre mis brazos.
Como si incluso un abrazo le doliera.
Sentí un vacío en el estómago.
“¿Dónde te duele?”
Se apoyó en mí y señaló detrás de sí.
“Aquí.”
“¿La espalda?”
Asintió.
“¿Desde cuándo te duele?”
“Desde ayer.”
Me obligué a mantener la voz tranquila, aunque el miedo ya había empezado a recorrerme por dentro.
“¿Qué pasó ayer?”
No dijo nada.
En cambio, miró hacia el pasillo.
Nunca olvidaré esa mirada.
No era vergüenza.
No era una vacilación infantil.
Estaba comprobando que nadie estuviera escuchando.
“Sofia”, susurré.
“Mírame.”
Lentamente levantó los ojos.
“Puedes contarme cualquier cosa.”
Sus labios empezaron a temblar.
“Mamá dijo que no debía contártelo.”
Se me apretó el pecho.
“¿Por qué dijo eso?”
Sofia se secó los ojos con la manga del pijama.
“Porque te vas a enfadar.”
Respiré lentamente.
Fuera lo que fuera lo que estaba sintiendo, no podía dejar que viera mi pánico.
