Los sonidos del apartamento parecieron desaparecer.
Hasta mi propia respiración me parecía lejana.
“¿Contra qué caíste?”
“Contra el pomo de la puerta.”
Mi voz se hizo más baja.
“¿Fue entonces cuando empezó a dolerte la espalda?”
Asintió.
“No podía respirar bien.”
Sus ojos volvieron a llenarse de lágrimas.
“Pensé que me iba a pasar algo malo.”
La estreché entre mis brazos.
Esta vez se aferró a mí.
Con fuerza.
Desesperadamente.
Como una niña que había esperado demasiado tiempo para sentirse segura.
“Hiciste bien en contármelo.”
Pero negó con la cabeza.
“Quería contártelo antes.”
“Entonces, ¿por qué no lo hiciste?”
Su respuesta fue tan baja que casi deseé no haberla oído.
Pero esas pocas palabras lo cambiaron todo.
“Mamá dijo que si te lo contaba… te irías.”
Algo se rompió dentro de mí.
No era rabia.
Todavía no.
