Esta vez no me casé porque tuviera miedo de estar solo.
No me casé porque tener a una mujer más joven a mi lado me hiciera sentir más joven.
Me casé con una mujer junto a la cual nunca tuve que fingir ser alguien que no era.
Ahora estoy escribiendo esta publicación a los setenta y seis años.
Rachel está en la cocina.
Acaba de gritarme que si vuelvo a llamarla “mi antigua empleada doméstica” una sola vez más, ella misma va a cerrar mi cuenta de Facebook.
Le dije que ni siquiera conozco la contraseña.
Ella se rio.
Y esa risa ahora llena la casa que una vez se sintió tan dolorosamente vacía.
He vivido una larga vida y solo cerca del final comprendí una verdad muy sencilla.
El amor no siempre llega de la forma que los demás consideran apropiada.
A veces llega en forma de la persona a la que todos los demás pasaron por alto.
Y a veces la mujer que un día entró en tu despacho para salvarte la vida entra años después en esa misma habitación y pregunta:
—Richard, ¿te tomaste tu medicamento?
Ahora simplemente sonrío.
Porque sé que no pregunta porque esté esperando que mi vida termine.
Pregunta porque quiere que yo permanezca en la suya durante el mayor tiempo posible.
