Al principio nuestras conversaciones duraban cinco minutos.
Luego veinte.
A veces incluso una hora.
Era atento.
Tranquilo.
Tenía buen sentido del humor.
Y lo más importante: cuando estaba con él, sentía que alguien realmente me veía.
Una tarde, finalmente me dijo:
—Linda, ¿qué te parecería si cenáramos juntos algún día?
Acepté.
Decidí invitarlo a mi apartamento.
Pasé todo el día preparándome como no lo había hecho para ninguna noche en años.
Preparé mi mejor plato.
Puse mi vajilla más bonita sobre la mesa.
Encendí velas.
Me puse aquel vestido azul oscuro que había comprado meses atrás, pero para el que todavía no había encontrado una ocasión especial.
Faltaban cinco minutos para las siete cuando me miré al espejo por última vez.
Me reí de mí misma.
A los 54 años estaba tan nerviosa como si fuera a tener mi primera cita.
Exactamente a las siete sonó el timbre.
Me quedé quieta durante un segundo.
Después abrí la puerta… y me quedé paralizada.
Michael estaba frente a mí.
Lo miré.
Después miré sus manos.
Y luego volví a mirar su rostro.
En ese instante, toda la emoción que había sentido desapareció.
—¿En serio? —pregunté.
Me miró confundido.
—¿Qué pasa?
Durante unos segundos no dije nada.
Entonces comprendí que aquella noche, para la que había estado preparándome todo el día, quizá ya había terminado antes incluso de empezar.
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Michael seguía de pie frente a la puerta y claramente no entendía por qué mi expresión había cambiado tan rápido.
Volví a mirar sus manos.
Estaban vacías.
Ni flores.
Ni una pequeña caja de chocolates.
Ni una botella de vino.
Ni siquiera el gesto más pequeño y simbólico.
Sé lo que muchos dirán.
Que era una tontería.
Y quizá realmente lo fuera.
Pero en aquel momento, para mí no se trataba del precio de unas flores.
Yo lo había invitado a mi casa.
Le había dicho que prepararía la cena.
Él sabía que esta era nuestra primera cita de verdad.
Yo había pasado todo el día pensando en aquella noche.
Y él simplemente había aparecido como si fuera a visitar a un vecino para ver la televisión.
