Quel giorno lei pianse sommessamente in cucina e lui finse di dormire.
Si sentiva un codardo.
Quanto piccolo.
Maribel tirò fuori un terzo foglio di carta.
—E c’è anche qualcos’altro.
Martin alzò il viso, spaventato.
-Più lontano?
Lei annuì.
“Non ho pagato solo il terreno. Ho prenotato anche i materiali: cemento, tondini di ferro, blocchi di cemento. Don Ernesto ha un cugino che fa il muratore. Ci aiuterà a costruire due stanze e il bagno. All’inizio non sarà un granché. Forse non ci sarà nemmeno il pavimento. Ma sarà la nostra casa.”
Martin inició un piangere in silenzio.
Non come nei film.
Non con dignidad.
Piangeva, il viso contratto dal dolore, le spalle curve, la vergogna che le trafiggeva il petto.
Maribel si avvicinò lentamente.
—Anch’io volevo i tacos, Martín. Anch’io volevo uscire. Anch’io volevo comprarmi delle scarpe nuove, invece di riparare le solite vecchie. E volevo che tu smettessi di guardarmi come se fossi un tuo nemico.
Scoppiò in singhiozzo.
-Perdonami.
—Ma ogni volta che dicevo “no”, non era perché non ti amassi. Era perché stavo preservando un piccolo pezzo di muro, una finestra, una porta.
Martin strinse i fogli al petto.
—Pensavo che volessi togliermi la vita.
Maribel scosse la testa.
—Cercavo un posto dove poter riposare senza paura.
Quella frase lo distrusse.
Perché aveva siempre creduto di aver bisogno di soldi per sentirsi un uomo.
Soldi per pagare un giro di bevande.
Soldi per evitae di fare la figura dell’idiota.
Soldi per non essere presi in giro dagli altri.
Ma Maribel, silenziosa e munita del suo quaderno a quadretti, aveva compreso qualcosa di più profondo.
Ciò di cui aveva bisogno non era una birra per dimenticare i suoi problemi.
Avevo bisogno di una vita dalla quale non volessi fuggire.
Martin si alzò e l’abbracciò.
Inizialmente, rimase rigida.
Aveva ricevuto così tante lamentele che persino l’affetto le sembrava sospetto.
Poi però appoggiò la fronte sul petto y cominciò a piangere anche lei.
Il cibo si era raffreddato sul tavolo.
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