Se sentó en mi sofá y empezó a llorar.
Solo había visto llorar a mi marido dos veces antes.
Una cuando murió su padre.
Y otra cuando nació nuestra hija.
Ahora sollozaba como un niño asustado.
«Me lo ha quitado todo», dijo. «Todo por lo que he trabajado».
Le entregué un vaso de agua en silencio.
Entonces intentó tomarme de la mano.
«He cometido un error terrible».
Retiré la mano.
Me miró, atónito.
«Carmen, por favor. Estuvimos juntos durante treinta y dos años».
«Sí», respondí. «Estuvimos juntos».
«Sé que te hice daño. Pero no tengo ningún otro lugar adonde ir».
Miré al hombre que me había humillado, había abandonado a nuestros hijos y me había dicho que era demasiado mayor para merecer amor.
Por un breve instante, recordé al joven Javier que me había llevado en brazos al cruzar el umbral de nuestro primer apartamento.
