Imagen con fines ilustrativos | Foto: Pexels
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“No estoy empezando. Estoy preguntando. ¿O es que ya no se me permite preguntar?”.
Se encogió de hombros. Y lo dejé pasar. Porque mis nietos me adoraban. Lora siempre se metía en mi cama por la noche.
“¡Nana, quiero dormir contigo!”.
Y el pequeño Ben… Susurraba como si fuera un secreto entre nosotros: “Cuando sea mayor, te compraré un castillo. Y tú serás la reina”.
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Pexels
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Cuando finalmente la clínica me dijo que tenía que jubilarme, no lloré. Tenía setenta años. Sabía que iba a llegar. Pero pedí un día más.
“Sólo para despedirme de mis pacientes”.
Mi equipo me organizó una dulce despedida. Pastelitos, globos y una taza que decía: “Jubilada, no caducada”. Me reí, como todos los demás. Pero por dentro, tenía miedo. Miedo del silencio. Miedo de ser… nada.
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