Después de seis años.
El hombre que compró el garaje nunca había renovado esa sección del piso.
Ruben había creído que la caja se había ido, pensó que tenía la única llave, o tenía demasiado miedo de regresar después del asesinato.
Torres lo llevó afuera en una bolsa de pruebas.
Ella no sonreía.
Yo tampoco.
Una caja no es prueba hasta que sabes lo que hay dentro.
La llave del bolsillo de Ruben se ajusta.
Eso importaba.
Dentro había cuatro cosas.
Una unidad USB negra.
Una pila de facturas fotocopiadas.
Una pequeña grabadora de voz digital.
Y un sobre sellado.
En el frente, mi padre había escrito:
SOFÍA — SI ALGO ME PASA.
Mis manos se sacudieron tanto que no pude abrirla.
Lo hicieron Torres.
La carta tenía tres páginas.
La primera línea casi detuvo mi corazón.
