“¿Todo está bien?”
Mi madre comenzó a temblar.
“Robert… tengo que decirte algo.”
Él se acercó.
Ella apenas conseguía pronunciar las palabras.
“Es sobre Laura.”
La expresión de mi padre cambió durante apenas un instante.
Entonces dijo con mucha calma:
“Lo sé.”
Mi madre se quedó inmóvil.
“¿Qué sabes?”
Él sonrió.
“Todo.”
Resultó que unas semanas antes de que yo naciera, el antiguo novio de mi madre le había enviado una carta.
Mi padre la encontró por accidente.
La leyó.
Y nunca dijo una sola palabra.
“¿Por qué?”, preguntó mi madre entre lágrimas.
Mi padre me miró a mí y luego volvió a mirar a mi madre.
“Porque para cuando leí esa carta, Laura ya era mi hija.”
Comencé a llorar.
Mi padre se acercó a mí.
“Ser padre no depende solamente de la sangre, cariño. Yo fui quien te meció para que durmieras por las noches. Yo te llevé a la escuela. Yo corrí detrás de ti cuando aprendiste a montar en bicicleta. Yo lloré el día de tu boda. Así que dime… ¿quién más se suponía que debía ser tu padre?”
