—Tendrías que habérmelo contado —respondí.
—Lo sé. Perdóname.
La cajita de terciopelo que mi madre le había entregado contenía la pulsera de identificación que nuestra hija había llevado en el hospital.
Una coordinadora llamada Rebecca confirmó que la niña estaba viva, gozaba de buena salud y tenía seis años.
Sus padres adoptivos habían aceptado realizar una prueba de ADN.
Once días después llegaron los resultados.
Era nuestra hija.
Tres semanas más tarde, nos encontramos con ella en un jardín comunitario.
Llevaba un vestido amarillo, tenía unos rizos oscuros preciosos y el mismo pequeño hoyuelo en la mejilla que Lily.
Su madre adoptiva, Sarah, nos recibió con una sonrisa.
—La queremos más que a nada en el mundo —nos dijo—. Pero también hay sitio para vosotros en su vida.
La pequeña se acercó a mí sosteniendo un dibujo en el que aparecían dos hermanas.
