Miré la carta sin terminar de Irene.
Llamé al señor Geller.
“Y ella esperó hasta la única vez en 60 años en la que no pude hacerle ni una sola pregunta”.
“¿Y qué pasará ahora?”, pregunté.
“¿Legalmente?”.
“No. Con su lápida. Cualquier cosa que requiera mi decisión”.
Me dijo que la inscripción de la lápida aún necesitaba mi aprobación.
Cuando terminamos, le dije: “Envíame todo lo que necesite mi firma. Ya estoy harto de que mi propia vida me dé sorpresas”.
“¿Y qué pasará ahora?” .
Esa tarde, vino Penélope.
Le entregué la carta de Irene.
Esta vez, no la retiré.
Leyó el último párrafo.
No tengo derecho a pedirte que me perdones por esto.
Te quise cada día. Pero también te mentí durante demasiados de ellos.
Ojalá hubiera tenido el valor suficiente para dejar que tú decidieras qué hacer con esa verdad mientras aún estaba ahí para mirarte a los ojos.
