Después me dijo que había muerto.
Le supliqué que me dejara verla.
Mamá se negó.
Dijo que sería mejor que la recordara tal y como me la había imaginado.
Tenía 17 años. Mis padres eran las personas en las que confiaba para que me contaran lo que había pasado.
Así que les creí.
Durante 36 años, les creí.
“¿Dónde está?”, susurré.
Michael parecía confundido.
“¿Grace?”.
“No”.
Se me quebró la voz.
“Mi hija”.
David se acercó un poco más, observándome con atención mientras yo luchaba por hablar.
“Carol”.
“¿Dónde está?”.
Michael se levantó.
“Está aquí”.
Miré hacia la sala de maternidad.
“¿Con Grace?”
Él negó con la cabeza.
“No. Mamá, está aquí en el hospital. Dos plantas más abajo”.
