Durante dos décadas, mi suegro de 89 años comió en la mesa de mi comedor sin aportar ni un solo centavo. En silencio lo llamaba una carga, justo hasta el día en que murió y un abogado testamentario tocó a mi puerta principal sosteniendo una carpeta que me dejó completamente sin aliento.
PARTE 1
Veinte años dándole de tragar gratis a mi suegro y el día que por fin se murió, lo primero que sentí fue alivio. Así de culero suena, así de culero fue.
Don Efrén vivía arrinconado en el cuartito del fondo, el que da al lavadero, en mi casa de dos recámaras en Puebla. Mi esposa Marisol lo metió porque “es mi papá, Jorge, no tiene a dónde ir”.
Y yo, mecánico de transmisiones en un taller de la lateral de la autopista, me partía el lomo de lunes a sábado con las manos negras de aceite, para llegar a ver cómo se vaciaba el refri cada quincena mientras él se tomaba su café de olla bien cargado, sin azúcar, como si el mundo le debiera algo.
