Ver a mi madre reír, arreglarse y volver a enamorarse después de tantos años en soledad debería haber bastado para silenciar mis dudas. En cambio, cada domingo, cuando Ricardo cruzaba la puerta de la casa, una pregunta se hacía más ruidosa en mi cabeza. ¿Por qué siempre se iba antes del postre?
Mi madre no había tarareado una canción en once años. No desde que mi padre murió. Y sin embargo, aquel domingo por la tarde, allí estaba ella, parada frente al espejo de su habitación, tarareando una vieja melodía de Sinatra mientras se colocaba los aretes de perlas que papá le había regalado para su trigésimo aniversario.
Me apoyé en el marco de la puerta con los brazos cruzados, tratando de no emocionarme.
—Mamá, te ves hermosa.
—Ay, deja eso, Avery —dijo, agitando la mano con una sonrisa—. Es solo una cena.
