El mejor amigo de mi hija le cosió un vestido de graduación después de que todas las tiendas nos dijeran que era demasiado grande para un vestido bonito. Lo que hizo en la graduación dejó a todos sin palabras.

Nunca tuvo esa oportunidad. Un camión en la Ruta 9, una carretera resbaladiza por la lluvia, un martes.

Después del funeral, Hazel dejó de comer. Luego comió demasiado. Después dejó de salir de casa.

Eli era la única persona a la que permitía acercarse. El chico callado que vivía a dos casas de la suya, su mejor amigo desde sexto grado, pasaba después de clase con sus deberes bajo el brazo.

Nunca llamó demasiado fuerte. Nunca la presionó para que hablara.

Algunas tardes, los encontraba sentados en el porche en silencio, Hazel apoyando la cabeza en la barandilla mientras Eli dibujaba en un cuaderno.

—Señora Mave —dijo una tarde, mirándome de reojo. Me llamaba así desde que tenía doce años, cuando decidió que mi nombre le resultaba demasiado familiar y cualquier formalidad, demasiado distante—. Hoy se comió medio sándwich.

“Gracias, Eli.”