Grant tenía cincuenta y cuatro.
Y parecía sano.
Esa era la broma más cruel de toda la habitación.
Su piel tenía buen color.
El cabello con vetas plateadas estaba perfectamente peinado.
La chaqueta azul marino le quedaba como si lo hubieran vestido para una portada de revista empresarial.
Cualquiera que entrara en ese salón habría visto a un hombre rico, atractivo, seguro, saliendo de un matrimonio largo hacia una mujer joven que lo miraba como si fuera invencible.
Nadie habría visto la verdad.
Nadie habría imaginado que una rara enfermedad autoinmune llevaba casi dos décadas atacándole el sistema cardiovascular y pulmonar.
Nadie habría imaginado que ese hombre que levantaba una copa podía pasar de una cena elegante a una crisis médica en menos de quince minutos si ignoraba una señal.
Nadie lo habría imaginado porque yo había construido mi vida alrededor de que nadie tuviera que imaginarlo.
