Ingrid cruzó la habitación lentamente.
Buscó el cajón superior y lo abrió, esperando más polvo, quizá algún trasto olvidado.
Pero se quedó helada.
Allí dentro, perfectamente colocada, había una fotografía.
Por un momento, sólo pudo mirar. Luego la recogió y sus manos empezaron a temblar antes incluso de comprender por qué.
Era ella.
Una niña de no más de cinco años estaba de pie delante de aquella misma casa.
La habitación se inclinó a su alrededor.
“Esto… esto no es posible”, susurró.
El pulso le golpeó la garganta. Miró de la foto a la ventana y luego de nuevo a la foto, como si la imagen pudiera cambiar si parpadeaba lo suficiente. Pero no fue así. El rostro de la niña era inconfundible. Su cara. Más joven, más redonda, pero suya.
Y detrás de aquella niña estaba esta casa.
