En el salón había muebles bajo sábanas blancas, fantasmales a la luz de la tarde. De vez en cuando se detenía a escuchar, segura de haber oído algo. Pero cada vez no había nada.
La casa permanecía inmóvil.
Cuando llegó al pasillo de arriba, un dolor nervioso se había instalado entre sus hombros. Agarró con fuerza el pulverizador y siguió adelante. Había limpiado lugares peores que éste, lugares más extraños que éste.
“Es que estás cansada”, murmuró para sí, abriendo cajones, limpiando superficies, haciendo su trabajo.
Al final del pasillo, entró en uno de los dormitorios. De algún modo, la habitación estaba más limpia que las demás, o quizá sólo menos revuelta.
Unas cortinas pálidas colgaban rígidamente de las ventanas.
Una estrecha cama estaba apoyada contra una pared. En un rincón había una vieja cómoda de madera, oscura por el paso del tiempo, con los tiradores de latón embotados.
