—No estoy afuera de tu casa, Anne —respondió con una calma que me heló la sangre—. La fotografía que te mandé la tomó alguien más. Alguien a quien Lucas le debe mucho más que explicaciones. Y créeme, preferirías que fuera la policía la que estuviera rondando tu banqueta.
El aire en la habitación se volvió pesado, irrespirable.
—Habla claro —exigí, sintiendo un nudo en la boca del estómago—. Durante setenta y dos horas pensé que mi único problema era que mi esposo era un miserable infiel que me quería despojar para largarse con otra mujer y un hijo en camino. ¿Me estás diciendo que hay algo peor?
Una respiración entrecortada se escuchó en la bocina.
Él… él jamás haría algo así —murmuré, aunque mi propia voz sonaba hueca, derrotada por la evidencia que durante meses me negué a hilar: los viajes repentinos a la frontera, los maletines cerrados con candado que guardaba en la cajuela, su insistencia enfermiza en transferir los fondos de mis cuentas de inversión a fideicomisos fuera del país.
