Vino mi madre. Junia tiene sesenta y seis años y una cadera a la que llama «la mala», con el mismo tono que la gente usa para referirse a un pariente difícil. Vino cuatro días esa primera semana y tres la siguiente, conduciendo cuarenta minutos de ida y otros tantos de vuelta.
Nunca dijo ni una palabra en contra de Dane delante de mí. Ni una. Simplemente venía, levantaba a mis hijos y se iba a casa a ponerse hielo en la cadera.
El diez de septiembre volví a la clínica de traumatología.
El doctor Ruck colocó las nuevas radiografías y emitió un leve sonido.
—Se ha desplazado —dijo—. No de forma alarmante. Pero no va a soldar en una posición que me satisfaga.
—¿Eso qué significa?
