Costaba 340 dólares.
Llevé el formulario a casa.
Mi madre lo miró y suspiró.
—¿Tienes idea de lo difícil que es mantener esta casa? ¿Y después de todo lo que he gastado en ti?
No insistí.
Conseguí más turnos en una heladería.
Durante cinco semanas trabajé hasta que mis brazos estaban cubiertos de grasa y azúcar.
Y pagué el viaje yo sola.
Ese mismo año, Kirsten viajó a Roma, Florencia y Venecia.
Mi madre la llevó personalmente al aeropuerto.
Cuando volvió, colocaron una fotografía suya frente a la fuente de Trevi en un marco enorme sobre la chimenea.
Nunca pregunté de dónde había salido el dinero.
Ya había aprendido que ciertas preguntas eran peligrosas.
Cuando cumplí dieciocho años, mi madre me sentó en la cocina y me entregó unos documentos.
—Son para solicitar ayuda financiera para la universidad —me dijo.
Yo estaba tan desesperada por escapar de aquella casa que firmé todo sin leer.
Once veces.
Con un bolígrafo de gel morado.
Meses después me fui.
Trabajé.
Pedí préstamos estudiantiles.
Pagué mi universidad.
Nadie me ofreció ayuda.
Y yo ya no sabía cómo pedirla.
A los veinticinco años, finalmente me atreví a preguntar por el dinero de mi padre.
Mi madre soltó una risa cansada.
—¿Ese pequeño fondo? Se acabó hace años.
—¿Todo?
—Todo. Criarte costó muchísimo.
Me quedé en silencio.
Después de tantos años, todavía sentía culpa por existir.
Así que le creí.
Porque ¿por qué una madre mentiría sobre algo así?
No sabía que estaba a punto de descubrir una verdad mucho más cruel.
Mi madre no había llevado la cuenta de cuánto gastaba en mí.
Había llevado la cuenta de cuánto podía quitarme.
## Capítulo 3. Cuatrocientos mil dólares
Aquella tarde, mi abuela me llevó fuera del restaurante.
Subimos a su viejo Buick.
Ella llamó a mi madre.
—Renata —dijo sin siquiera saludar—. ¿Dónde está el dinero de Declan?
Hubo silencio.
—¿De qué estás hablando?
—Del fideicomiso.
Mi madre intentó justificarse.
Dijo que había gastado todo en mí.
Que criar a una niña traumatizada siendo viuda era carísimo.
Que yo no tenía derecho a cuestionarla.
Mi abuela apretó el volante.
—Y yo soy la madre de Declan.
Mi madre colgó.
