Encontré el seguro, me metí en el túnel y me arrastré entre humo y oscuridad con un brazo protegiendo mi vientre.
—Quédate conmigo, Mateo.
Salí más allá de los árboles justo cuando estallaron las ventanas de la cabaña. Una contracción me tiró sobre la nieve y un haz de luz blanca barrió el bosque.
Un vehículo de rescate sobre orugas se detuvo cerca. Un hombre de cabello plateado me envolvió en una manta térmica, pidió un helicóptero y se quedó inmóvil al ver el relicario que llevaba al cuello.
Lo abrió y se quedó mirando la fotografía de Beatriz.
—¿De dónde sacaste esto?
—Era de mi madre.
Le empezó a temblar la mano.
—¿Beatriz?
Luego me tocó la mejilla y susurró:
—Tu madre me dijo que nuestro bebé no había sobrevivido.
El hombre del relicario
Se llamaba Aurelio Campos y había sido piloto de rescate durante casi cuarenta años. Mientras el helicóptero nos llevaba a la clínica, me sostuvo la mano sin soltarla ni un segundo, y entre contracción y contracción me contó lo que yo nunca había sabido.
