“No tienes por qué saberlo todavía.”
“¿Y si nunca lo sé?”
Él estaba callado.
“Entonces lo vas improvisando sobre la marcha.”
“Ese es un plan terrible.”
“Es la única honesta que tengo.”
Odié esa respuesta.
En mi octavo mes de embarazo, Mark se había debilitado mucho más rápido de lo que cualquiera de los dos esperaba.
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Una mañana, lo encontré de pie frente al espejo de nuestro dormitorio, forcejeando con los botones de su camisa.
“Dame eso.”
“Lo tengo.”
“Colocas el tercer botón en el cuarto agujero.”
Bajó la mirada.
“Moda.”
“Pareces un acordeón confundido.”
Eso logró arrancarle una risa cansada.
Me acerqué y le arreglé la camisa.
Sus manos habían comenzado a temblar con más frecuencia.
—No me mires así —dijo.
“¿Cómo qué?”
“Como si me estuvieras memorizando.”
Me detuve.
“No lo era.”
