“Lo eras.”
Terminé de abrochar el último botón y le arreglé el cuello de la camisa.
“Quiero recordarlo todo para poder contarle a nuestra hija quién eras realmente.”
Su expresión cambió.
Entonces me agarró la muñeca.
“Mi madre volvió a preguntar por la donación.”
Violet siempre había sido cariñosa conmigo.
Durante las peores semanas de náuseas matutinas, aparecía con la compra y unos calcetines amarillos diminutos porque, según ella, nuestro bebé iba a “ahogarse en rosa”.
—Hablaré con ella —dije.
“No.”
“¿Por qué?”
“Porque te escuchará.”
“Eso suele ser algo bueno.”
“Esta vez no.”
Me senté a su lado.
“¿Qué pasó?”
Mark bajó la mirada hacia sus manos.
“Ella cree que no debería donar.”
“¿De verdad te lo dijo?”
“Más de una vez.”
“¿Por qué?”
Dudó.
“No soporta la idea de que algo mío pueda pertenecer a otra persona.”
