“No estoy llorando. Es que soy alérgica a los cumpleaños”.
“¿Ah, sí?”.
Cruzó la cocina y me rodeó la cintura con los brazos, como solía hacer cuando tenía siete años. La abracé quizá un instante de más.
“Es que soy alérgica a los cumpleaños”.
“Tu hermano estaría muy orgulloso de ti”, le susurré al oído.
“Lo sé, mamá. Lo siento. Siempre lo siento”.
La solté antes de derrumbarme en el linóleo. Tomó un trozo de pastel de cumpleaños y se fue flotando de vuelta arriba a arreglarse.
Caminé por el pasillo para recomponerme.
La dejé marchar.
La pared junto a las escaleras estaba llena de fotos enmarcadas de Luke. Mi hijo en su graduación del instituto. Mi hijo sosteniendo a la pequeña Hannah en el hospital, sonriendo como si él mismo hubiera inventado la idea de ser hermano mayor.
