“¿Cuándo viste a mi hijo por última vez?”.
En la parte superior de la caja había un reloj… un reloj de mujer, nuevo y sencillo, del tipo que alguien elige cuidadosamente cuando quiere que signifique algo más que el precio.
Debajo había un sobre, con una palabra escrita de puño y letra de Tom: MAMÁ.
Lo abrí, con el corazón palpitante.
“Mamá, gracias por todo lo que has hecho por mí. Me lo has dado todo… especialmente tu tiempo. Así que te lo devuelvo. Tienes que olvidarte de mí y del pasado. Sólo vive”.
Entonces llegó la parte que me quitó el aire que me quedaba.
“Por favor, no intentes encontrarme. – Tom”
En la parte superior de la caja había un reloj… un reloj de mujer.
Volví a leerlo. Y luego otra vez. Y en algún momento de la tercera lectura, el significado del reloj se formó de un modo que hizo arder nuevas lágrimas. Tom no me estaba agradeciendo mi tiempo. Creía que me lo estaba devolviendo, como si me estuviera haciendo un noble favor al salir de mi vida.
