Seis meses antes de morir, mi mamá cambió su testamento.
Nunca había visto éste.
La casa no era de mi papá.
Era mía.
No compartida. No algún día. Mía.
Con una condición, escrita una y otra vez en distintas cláusulas.
Si mi papá se volvía a casar con Carol, ella no obtendría nada relacionado con la casa. Ningún derecho a vivir en ella. Ningún derecho a beneficiarse de ella. Ningún derecho.
Carol conocía el testamento original. Nunca había visto éste.
El silencio inundó la habitación.
Hice fotos de todo y se las envié por correo electrónico al abogado de mi mamá desde mi teléfono, con los dedos temblorosos.
Luego volví a la casa.
La fiesta seguía. Más botellas vacías. Más cristales rotos.
Me acerqué y apagué el altavoz.
El silencio inundó la habitación.
