Margaret apretó la mandíbula. Esa máscara de cortesía que había llevado puesta durante cinco años por fin se resquebrajó, y debajo había algo que no reconocí.
Me sentí mal.
“Tu padre ya no está”, espetó mi madrastra. “Tengo 43 años. Todavía soy joven y no voy a pasarme el resto de mi vida vestida de negro para que tú te sientas cómoda”.
No podía hablar. Me limité a mirarla, a la mujer a la que mi padre había amado, y no vi nada de él reflejado en ella.
“Me voy”, dije al final. Mi voz sonó más débil de lo que quería. “Me iré en cuanto encuentre un sitio donde quedarme”.
“No me voy a pasar el resto de mi vida vestida de negro”.
“Bien”. Recogió una de las bolsas de basura y me la puso en las manos. “Empieza por el armario”.
