“Tienes que empezar a hacer las maletas”.
La miré fijamente, esperando el remate. Pero no lo hubo.
“¿Hacer las maletas para qué?”.
“Para mudarte. Tienes 18 años y necesito esta habitación”.
“Tienes que empezar a hacer las maletas”.
Un escalofrío me recorrió la espalda. Dejé la chaqueta en el suelo despacio, como si cualquier movimiento brusco pudiera hacer que esas palabras se transformaran en algo menos cruel.
“¿Mudarme adónde, Margaret? Papá lleva tres semanas fuera”.
“Precisamente por eso”. Cruzó los brazos. “Eric se viene a vivir este fin de semana. Necesita un sitio donde dejar sus cosas”.
Sentí un escalofrío recorriendo mi espalda.
“¿Eric?”.
“Mi novio”.
Me sentí mal. Me agarré al borde de la cómoda, la misma que papá me había restaurado el verano en que cumplí 14 años, e intenté encontrar las palabras.
“¿Tu novio? Papá murió hace tres semanas. ¿Cómo es que ya tienes novio?”.
