—Sí. De pollo.
Una sonrisa suave apareció en su rostro.
—Es su mejor receta.
—Ni siquiera la conoces.
La sonrisa desapareció por completo.
—Conozco su sopa.
Por alguna razón, eso hizo que me cayera aún peor.
Pasaron los años y finalmente me fui de casa. Mamá y yo discutíamos menos porque dejé de hacer preguntas.
Pero Víctor nunca se fue.
A veces lo notaba reparando un escalón suelto del porche o apilando leña después de las tormentas.
Un año en la secundaria, cuando mis botas se rompieron, un par de segunda mano apareció misteriosamente junto a mi mochila. Masajesde manos
—¿De dónde salieron estas? —pregunté.
—Donación de la iglesia —respondió mamá demasiado rápido.
Miré por la ventana de la cocina.
Víctor estaba afuera, quitando la nieve de los escalones.
Nada de esto tenía sentido para mí.
