Luego llegó el cáncer y fue encogiendo lentamente a mi madre.
Stephanie antes podía cargar las compras con ambas manos y abrir puertas con los codos. Cerca del final, los huesos de sus muñecas se marcaban bajo su piel.
Dos semanas antes de que muriera, me senté junto a su cama de hospital mientras ella nerviosamente arrancaba hilos de la manta.
—Fiona.
—Estoy aquí.
—Tienes que prometerme algo.
Me acerqué más.
—Mamá, descansa. Clasesde cocina
—No.
Sus dedos rodearon mi muñeca.
—Víctor.
Mi estómago se hizo un nudo de inmediato.
—No otra vez.
—Prométeme que le darás de comer.
—¿Por qué? —susurré—. ¿Por qué él? ¿Por qué siempre él?
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Nunca lo puse por delante de ti.
—Pero lo parecía.
—Lo sé.
Su voz se quebró.
—Y lo siento.
—Entonces dime por qué.
Miró hacia la puerta.
