Vadim estaba junto a la verja, sosteniendo la mano de una niña pequeña.
No debía de tener más de cuatro años. Llevaba el cabello castaño y rizado recogido con una cinta rosa, y abrazaba contra su pecho un osito de peluche desgastado.
Mi marido estaba pálido.
Nina, dijo en voz baja. Tenemos que hablar.
¿De quién es esa niña?
Bajó la mirada.
Esta es Sofia. Mi hija.
Por un instante, pensé que había oído mal.
¿Tu qué?
Mi hija, Nina. Tiene cuatro años.
Me aferré al marco de la puerta.
Llevábamos once años casados.
¿Me estás diciendo que has tenido otra familia durante todo este tiempo?
Vadim no respondió.
Y su silencio fue peor que cualquier confesión.
Su madre murió hace dos semanas, murmuró finalmente. Sofia no tiene a nadie más con quien quedarse.
