A lo largo del sendero hacia la casa crecían flores. Thomas estaba sentado junto a la ventana, cubierto con una manta. Tenía ochenta años, un cabello blanco escaso y manos temblorosas. Pero reconocí sus ojos al instante. — Eleanora — dijo. Miles de veces me había imaginado cómo pronunciaría mi nombre. Pero en ninguna de esas fantasías había fotos de otra mujer colgadas en las paredes.
— Cuéntame cuándo volviste a casa — le dije. — Llevas en casa más de cincuenta años — añadí tras una pausa. — ¿Intentaste contactar conmigo? — Al principio tenía la intención. En el hospital conocí a Margaret. Se quedó embarazada, así que le pedí matrimonio. — O sea que decidiste no volver. ¿No podías simplemente llamar? ¿Alguien te prohibió escribir? — No. — Así que enviar aunque fuera una sola carta no era difícil. — Pensé que me odiarías. — Tal vez. Pero al menos no habría pasado mi vida esperando a un hombre que no tenía intención de volver.
