—¿Qué le has dado? —exigí saber.
—Nada, mamá —respondió rápidamente mi hijo.
Pero vi claramente cómo escondía un pequeño objeto en su bolsillo.
Al día siguiente, noté que la chaqueta de mi hija olía a humo de cigarrillo.
Se me heló la sangre.
—Emma, ¿me estás ocultando algo?
Mi hija bajó la mirada.
—La abuela nos pidió que todavía no te lo contáramos.
En aquel momento comprendí que estaba ocurriendo algo mucho más grave de lo que había imaginado.
Dos días después, regresé del trabajo más temprano de lo habitual.
Estacioné el coche detrás de la casa para que nadie me viera.
Una luz tenue brillaba a través de la ventana de la cocina.
Me acerqué sigilosamente.
Martha estaba sentada en su silla de siempre. Emma y Jack permanecían de pie a su lado.
