Un hombre anciano estaba en el porche.
Alto. Delgado. De cabello plateado.
Miró a Harold y luego a Grace.
Toda la sangre desapareció del rostro de Grace.
Harold frunció el ceño.
—¿Puedo ayudarlo?
Los ojos del hombre se llenaron de lágrimas.
Detrás de nosotros, Grace susurró:
—No.
El desconocido miró a Harold.
—Tienes los ojos de tu padre.
Harold se quedó paralizado.
—Mi padre está muerto.
El hombre negó con la cabeza.
—No.
Grace retrocedió tambaleándose.
El desconocido dio un paso hacia adelante.
—No, hijo.
Su voz se quebró.
—Tu padre está justo delante de ti.
