Mi chiamo Margaret, ho 54 anni e, fino a quella notte, avrei giurato di conoscere ogni lato di mio figlio.
Daniel aveva 28 anni. Era educato, gentile e sempre pronto ad aiutare chiunque avesse bisogno. I vicini lo adoravano. In chiesa parlavano di lui come di un giovane dal cuore d’oro. Se una persona anziana aveva bisogno di fare la spesa o di sistemare qualcosa in casa, Daniel era il primo a offrirsi.
Per questo, quando mi disse che voleva trasferirsi temporaneamente da mia madre Evelyn, che aveva 76 anni e viveva sola dalla morte di mio padre, provai soltanto sollievo.
Pensai che fosse una benedizione.
Non immaginavo che, nel giro di poche settimane, avrei cominciato a temere ciò che accadeva dietro la porta della camera di mia madre.
Le prime stranezze
All’inizio sembrava che tutto andasse bene.
Daniel preparava la colazione per sua nonna, l’accompagnava alle visite mediche e si occupava delle piccole riparazioni domestiche che lei rimandava da mesi.
