Toqué una foto de papá riéndose.
Fue entonces cuando el número de Karen iluminó la pantalla.
Su voz era fina y lenta.
“¿Hazel? Hoy no puedo ir. No puedo hacerlo… El médico dijo que el estrés podía…”.
“Karen, es el funeral de papá. Te recogeré si necesitas…”.
“Lo sé. Pero lo siento. Es que… no puedo. ¿Te encargarás tú?”.
Tragué con fuerza. “Sí. Me ocuparé”.
“No puedo ir. No puedo…”.
Pisé el freno, sintiendo el familiar estruendo del Shelby de papá instalarse en mí. El estacionamiento ya estaba lleno. Encontré un sitio bajo el viejo arce y apagué el motor, apoyando la frente en el volante.
Mis dedos se detuvieron en las llaves: mi coche estaba en el taller, así que había conducido el de papá toda la semana. Cada kilómetro era a la vez un homenaje y un robo.
Papá debería haber estado al volante, no yo. Debería haber estado aquí.
