O guarda olhou para mim pela janela.
“Carteira de identidade, por favor.”
Meti a mão na bolsa e tirei a identidade escondida no forro. Eu sempre a carregava no mesmo lugar, ao lado de uma pequena chave de latão com uma âncora gravada. Meu pai tinha feito essa chave para mim quando eu tinha dez anos. Ele dizia que algumas portas só se abrem para quem para de pedir permissão.
Entreguei o cartão pela janela.
O garoto primeiro leu meu nome. Depois, seu olhar se desviou para baixo. Quando viu o símbolo dourado, congelou.
“Você está bem?”, perguntou sua mãe, batendo com a unha no volante.
Ele não respondeu. Leu o cartão uma segunda vez.
Seu rosto empalideceu.
Derek se inclinou para a frente.
“Ei, amigo. Deixe-nos entrar. Temos uma reunião.”
O guarda deu um passo para trás, endireitou as costas e fez uma saudação tão violenta que a fivela de metal bateu contra seu cinto.
