Miré a mi padre.
“¿Cómo lo conseguiste…?”
Papá no apartó los ojos de Dmitry.
“Tu madre lo metió en su bolso cuando te abrazó para despedirse”, dijo en voz baja. “Lo dejaste sobre la mesa.”
Sentí que se me revolvía el estómago.
Porque de repente lo entendí todo.
Mis padres no se habían marchado porque no les importara.
Se habían marchado porque tenían miedo de que, si enfrentaban a Dmitry delante de mí, él se volviera peligroso en cuanto ellos se fueran.
Y mi teléfono contenía todo.
Semanas antes, había empezado a grabarlo.
No porque tuviera pensado ir a la policía.
Todavía estaba demasiado asustada para eso.
Lo grababa porque, a veces, después de gritarme, agarrarme o amenazarme, se calmaba e insistía en que nunca había sucedido.
Me decía que estaba confundida.
Demasiado emocional.
Inestable.
