Así que empecé a guardar pruebas.
Grabaciones de voz.
Fotos.
Mensajes.
Un video en el que estaba de pie en nuestra cocina y susurraba que, si alguna vez intentaba irme con nuestra hija, “lamentaría haber nacido”.
Había olvidado que esos archivos seguían allí.
Dmitry no.
“¿Qué hiciste?”, espetó.
Se abalanzó hacia mí.
Los dos policías reaccionaron al instante.
Uno se interpuso entre nosotros mientras el otro agarraba el brazo de Dmitry.
“Señor, retroceda.”
“¡Esta es mi casa!”
“Y ella es tu esposa”, dijo mi padre.
Su voz estaba increíblemente tranquila.
Eso asustó a Dmitry más de lo que lo habría hecho cualquier grito.
Papá dio un paso más cerca.
“Vi su cara esta noche. Vi cómo se estremeció cuando alcanzaste la botella de vino. Vi cómo mi nieta se quedaba en silencio cada vez que levantabas la voz.”
Dmitry soltó una risa amarga.
