En menos de diez minutos, el gran salón quedó casi vacío.
Solo permanecimos Leonardo, Victoria, un par de abogados, su asistente personal, mis tres hijos y yo.
Y entonces, por primera vez en catorce años, Leonardo dijo:
—Son míos.
No fue una pregunta.
Fue una rendición.
Victoria soltó un ruido de desprecio.
—No seas ridículo.
Leonardo la ignoró.
—¿Cómo se llaman? —preguntó sin apartar los ojos de los niños.
Mi garganta se cerró.
Había imaginado esa pregunta tantas veces.
En noches de fiebre.
En cumpleaños sin padre.
En reuniones escolares donde me preguntaban si “el señor” vendría después.
En el primer partido de fútbol de Ethan, cuando miró a la grada vacía con una esperanza que me rompió.
En el día en que Adrian me preguntó por qué no tenía fotos de bebé con su papá.
