—Te lo dije hace veinticinco años, Arthur —susurró mi padre con voz peligrosamente baja, vibrando con una rabia aterradora—. Yo no diseñé el fallo de ese puente. Lo hiciste tú. Yo asumí la culpa para que mi familia pudiera vivir. Pero si tocas un solo cabello de la cabeza de mi hijo, o si te atreves a arruinar el futuro que construyó con sus propias manos…
Mi padre metió la mano en el bolsillo interior de su traje. Pero no sacó ni un documento de identidad ni un bolígrafo. Sacó una tarjeta de acceso de latón desgastada y deslustrada —con un logotipo de autorización de seguridad que no estaba activo desde finales de los años noventa— y una pequeña memoria USB encriptada.
—Aún conservo los planos originales, Arthur —dijo mi padre, clavando la mirada en el alma de su antiguo colega—. Esos que tienen tu firma digital en las modificaciones de carga de tensión.
