Otro mensaje.
Esta vez era una fotografía.
La abrí.
Era una imagen antigua y descolorida.
Un George joven aparecía junto a una mujer.
Entre ellos había una niña de unos cuatro años.
Pero lo peor no era la fotografía.
Era lo que estaba escrito en la parte de atrás, que Susan también había fotografiado.
George, si alguna vez vuelves a ver esta foto, ya sabes quién necesita escuchar la verdad.
Levanté la mirada.
—Abuelo… ¿quién es esta niña?
Se sentó.
Permaneció en silencio durante mucho tiempo.
Después dijo:
—Nunca debiste enterarte de esta manera.
En ese momento, mi teléfono vibró por tercera vez.
No le preguntes por la niña. Pregúntale por qué tu madre ha prohibido durante treinta y cinco años que mi nombre se pronuncie en vuestra casa.
Un escalofrío recorrió mi espalda.
—¿Mamá conoce a esta mujer?
Mi abuelo cerró los ojos.
Y solo dijo una cosa.
—Emily… por favor, siéntate antes de leer el siguiente mensaje.
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Me senté frente a él.
—Abuelo, ahora vas a contármelo todo.
George se quedó mirando la mesa durante mucho tiempo.
Después preguntó:
—¿Qué escribió?
Puse el teléfono delante de él.
El último mensaje de Susan seguía en la pantalla.
Tu madre me conoce. Mucho mejor de lo que puedes imaginar.
—¿Quién es Susan?
Mi abuelo respiró profundamente.
—Es mi hermana menor.
Durante unos segundos no dije nada.
—¿Tienes una hermana?
—La tenía. O al menos eso creía.
—Mamá nunca ha hablado de ella.
—Porque Linda no quería que tú lo supieras.
Sentí que la rabia crecía dentro de mí.
—¿Por qué?
Me miró.
—Porque la niña de esa fotografía… no es tu madre.
—No pensaba que lo fuera.
—Emily, déjame terminar.
Abrió el cajón más bajo de la cocina y sacó una vieja caja de metal.
Era tan antigua que las esquinas se habían oscurecido.
Dentro había decenas de fotografías.
Susan.
Un George joven.
Y la misma niña.
En una foto, la niña aparecía junto a una tarta de cumpleaños.
En otra, estaba en la playa.
En una tercera, George la llevaba sobre los hombros.
—Se llamaba Anna —dijo mi abuelo.
—¿Quién era?
—La hija de Susan.
