Un día después de nuestra boda, mi suegra me roció desinfectante directo en los ojos y escupió: “Una mujer sucia y sin un centavo como tú jamás pertenecerá a esta familia.” Mi esposo no solo se quedó mirando… también me sujetó los brazos mientras yo gritaba de dolor. Horas después, los médicos confirmaron quemaduras químicas en ambos ojos. Pero cuando mis padres pidieron ver cada segundo de las cámaras de seguridad, su familia entendió que acababa de tocar a la mujer equivocada…

Me quedé quieta.

No había sido amor.

Había sido cálculo.

Yo no era su esposa. Era una llave para llegar al dinero de mi familia.

A las dos de la tarde, Sebastián entró con un ramo marchito y un abogado demasiado joven para fingir seguridad.

—Mi amor —dijo, acercándose a mi cama—, esto se está saliendo de control. Firma y nos vamos a casa.

El abogado dejó los documentos sobre mis piernas.

La primera página decía que yo renunciaba a cualquier acción legal. La segunda afirmaba que la lesión había sido accidental. La cuarta transfería a Sebastián todos los regalos de boda, incluyendo dinero, joyas y depósitos.

Sentí ganas de reír.

No por alegría.

Por la pureza absurda de su descaro.

—Necesito leerlo —murmuré.

Sebastián se inclinó hacia mí. Su voz perdió el barniz.