Mi hermano se levantó de repente.
“Espera. ¿Qué caja?”.
El abogado le entregó a Ethan una llavita de latón.
Ethan se quedó mirándola fijamente.
Entonces mi hermano se abalanzó hacia la caja.
“¡No la abras!”.
Pero Ethan ya había girado la llave.
La cerradura hizo clic.
Levantó lentamente la tapa y metió la mano dentro. Sacó los dedos con una foto en la mano.
En ella se veía a papá en el porche de una casita de campo, con un martillo en una mano y sonriendo como si hubiera construido un palacio. Detrás de la foto había una carta doblada y otra llave, más grande que la primera.
“Esa es la casita de papá”, susurré.
Peter dejó de intentar coger la caja.
Se había quedado pálido.
La casita estaba a las afueras del pueblo, cerca de un arroyo estrecho.
