Papá la había comprado cuando éramos niños y se pasó años arreglándola. Mamá se quedó con ella cuando él murió.
Rara vez iba por allí, decía que las habitaciones le recordaban demasiado a él.
—¿Por qué le han dado esa foto? —preguntó Peter.
Nuestro abogado, el señor Collins, lo miró. “Por favor, siéntate”.
Ethan le dio la vuelta a la carta.
Su nombre estaba escrito en la parte de delante con la letra cuidada de mamá.
“¿Quieres que te la lea?”, preguntó Collins.
Ethan tragó saliva. “Creo que puedo”.
Desdobló las páginas, pero tras la primera frase se le quebró la voz.
Me las pasó.
Lo leí en voz alta.
“Querido Ethan, una vez me dijiste que lo más duro de dormir a la intemperie no era el frío. Era creer que nadie se daría cuenta si no volvieras. Yo me di cuenta de ti, y te agradezco que tú te dieras cuenta de mí”.
